Quand ta chair

Tout à coup, cède et te ramène au plus caché,

Quand ton ventre sourit et qu'il afflue et

Se roule, agité – comme une mer

Qui s’offre à ses falaises,

Il me reste encore à te verser du sommeil,

Au creux du creux de tes seins, et, goulument,

Des mercis, dans tes lèvres baignées

De rêves – sèves – et

De rosée.

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À combien d'anges

A-t-on déjà parlé ?

Combien d'autres

Entrevus

Dans ce creux d’une épaule,

Dont nous cherchons

Les traces encore

À genoux ?

Combien d'autres si bien,

Si mal ignorés,

À qui

Désormais,

Nos yeux

Vont manquer ?

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Prends

Du temps

– Ce qu’il te faut

Mais n’oublie pas

D’amarrer du rire

Sous le ventre des terres

D’empreindre

Du vent

– Pas de mots surtout pas de mots

Il te faudra bien trouver

De quoi rebâtir

Quand la lutte, elle

Aura

Cessé.

--------------------    pour Dominique

Ça existe

Qu'on rêve

À en brûler,

Soliloque

Un moment,

Qu'on opine

Et se rende ainsi

Complice

Du remous

Des lumières.

-

Ça existe

Qu'on s'étonne

À l'écoute d'un mort

Qui nous dit qu'il est mort,

Qu'on s'imbrique

Et, nu,

Rie

Du vent qui façonne.

-

Ça existe

Qu'incandescents

Des non-dits

Balisent

En nous

L'attente d'un dieu,

Qu'on gravite

Et use des

Voies

Peut-être pour rien.

-

Qu'on prie

Sans penser

Et qu'on s'attache,

À tort,

À compter les dehors.

-

Ça existe

Qu'un son nous assaille

Et qu'on puisse

Y être

Pour quelque chose.

-

Qu'on aime

En silence,

Et que cela urge

Et empire

À chacun des instants.

-

Qu'un jour entier

Passe

En nous

Sans nous voir,

Et qu'on puisse être

Incapable

De même en parler.

-

Ça existe

Qu'un verbe ne sache

Ou ne puisse nous contenter,

Et que, placide,

On scintille

Pour d'autres

Qui cherchent

Encore un messie.

-

Ça existe ça

Ça existe.

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Je voudrais

Que mes mots sentent la chair, la sueur,

Les mains qui savent et le tumulte des hommes...

Je voudrais qu’ils sentent le cep de vigne et l’olivier,

Bollène et La Pierre, la lauze, le schiste,

Du bleu, du rose, des mûres

Et, devant, l’or des ajoncs,

Des genêts à genoux,

Le vent qui s’essouffle...

Je voudrais qu’ils sentent le soleil à l'entame du jour, le sel,

L'ombre portée de l'écume en fleurs et d’un orage,

Un dimanche de Pâques, à La Roche...

Je voudrais qu’ils sentent un ventre de femme qui se dresse,

Le doigt qui le recueille et recueille sa douceur

Et la violence insensée qui le tient

Dans l'ovale et dans les caresses...

Je voudrais que mes mots sentent la chair, la sueur, la rosée

Que l'on boit et le goût de la terre, de ce

Qui brûle, féconde,

Et des souffles qui emportent...

Je voudrais que mes mots disent

Ma peur enfin, sur ta peau.